Certaines promesses mettent toute une vie à se réaliser, et mon amour de lycée en faisait partie. Alors que je croyais que notre histoire avait enfin trouvé son dénouement heureux, tout a commencé à s'effondrer.
Dans ma ville, les matins s'écoulaient lentement, et après le décès de mon mari Howard, cela me convenait parfaitement.
Je m'occupais en participant aux ventes de pâtisseries de l'église et en faisant des permanences le mercredi à la banque alimentaire, me contentant de la compagnie du silence de la maison.
Un samedi d'avril, alors que je disposais des barres au citron sur une longue table pliante à l'église First Methodist, quelqu'un derrière moi a prononcé mon nom comme s'il lui appartenait encore.
« Eleanor. »
Je me suis retournée et j'ai vu Garrett, debout là, 53 ans plus âgé, mais arborant le même sourire en coin qu'après m'avoir embrassée derrière les gradins en 1972. À l'époque, il m'avait promis : « Eleanor, un jour je t'achèterai une bague en diamant. »
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« Tu as toujours la même coiffure », chuchota Garrett lors de la vente de pâtisseries.
« Et tu parles encore trop bien », lui ai-je dit.
Nous avons ri aux larmes, juste à côté des brownies et du pichet de thé glacé. Le pasteur Wells a poliment fait semblant de ne rien remarquer. Mon amie Marlène, de la chorale, avait tout vu, et je savais que dimanche serait synonyme de nombreuses questions.
Garrett m'a demandé s'il pouvait m'offrir un café, et j'ai répondu que je pourrais aussi lui offrir une part de tarte, s'il était d'humeur généreuse.
Il est resté pendant toute la vente de pâtisseries, puis a payé le café et la tarte avant de me raccompagner à ma voiture comme si nous vivions encore en 1972, avant que la vie ne nous sépare.
Après cela, nous nous sommes retrouvés tous les mardis dans le même restaurant.
Il a parlé de sa défunte épouse, Patricia, disparue depuis près de dix ans, et de ses enfants, Margaret et Daniel, qui vivaient tout près et venaient lui rendre visite tous les dimanches. Je lui ai parlé d'Howard, de notre long et heureux mariage, et des longues années de tranquillité qui ont suivi.
« Je me suis toujours posé des questions sur toi », dit Garrett un après-midi en remuant du sucre dans son café.
« Vous aviez une drôle de façon de le montrer, avec cinq décennies de silence », ai-je rétorqué.
« La vie a fait que nous avons dû nous en mêler. »
« La vie est ainsi faite. »
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Six mois plus tard, Garrett se présenta sur le perron de ma maison et tint en partie sa promesse en me demandant en mariage. Il n'avait pas encore la bague, mais il m'assura qu'il s'en occupait.
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